El rigor de lo imperfecto

Soy más del verso libre,

imperfecto, que emociona,

muerde o desagrada.

Ya leo poco y, cuando

puedo, sin enredos, leo

a muchos buenos bardos,

aunque tengan

sus deslices creando

versos perversos.

Hacer versos me ejercita

para entender

los poéticos disfraces

de la palabra

y las descargas emotivas

del amor, que tiene

el azufrado olor del odio

o la condena

de lo que no nos gusta,

pero lo digerimos aceptable.

Celebro el chascarrillo

irónico del verbo

sin buscar el adjetivo

que se ría.

Detesto la seriedad

inexpresable de la sorna;

me asombra la metáfora

que piensa como oximoron,

el símil queriendo ser

incomparable, la anáfora

pretendiendo no repetirse

o el hipérbaton que imagina

ser leído siguiendo el orden

lógico normal.

Admiro a los que riman

con rigor versos perfectos,

a los que saben hacerlos

sabios e imperfectos.

Me gusta el silencio

de las hojas invisibles

dando emoción

a la palabra, que en cada

era nos hizo humanos

con voces diferentes,

sin perder la razón

en las cosas que sentimos.