Líneas grises

El celo vacío

de las palabras que hieren

lo que se ama,

como las hormigas aladas

después del amor

hacen del farol del patio

el sitio suicida

para no volar.

Recoge el desamor

su soledad

de las líneas grises

del olvido;

en el páramo de los silencios

las aves solitarias acicalan

su plumaje y agonizan

cada invierno.

Los amantes casuales dejan

su frialdad sobre los lechos,

desconocen los ritos

perpetuos y cálidos

del amor,

por eso sus encuentros

son de almas extrañas.

El que no ama es página

en blanco,

árbol sin raíces,

pájaro sin hoja

de ruta

que no sabe, donde anidar.

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