Quizá, morimos muchas veces…

Quizá, morimos muchas veces

nos hemos ido y regresado,

para ver si el bosque muerto

donde anduvieron seres libres, renace

con nuestras cenizas, o unas gotas

de sangre y lluvia

antes del alba.

Han florecido como siempre

en primavera

árboles diferentes, la misma savia,

pero… todo sigue

como lo dejamos

el invierno y los veranos,

cuando los que resolvieron

dejarnos sin el edén y ser los amos

nos miraban bajo su hombro,

y ponían cepos para cazarnos.

​

La libertad conque nos crearon

Dioses lejanos, es leyenda,

historia inconclusa, eco oprimido,

indócil al opresor verano

de los amos.​

Desde el inicio de los tiempos

apenados en servidumbre,

ahora en trabajo asalariado,

se nos prohíbe decaer,

toda protesta, sentir, pensar,

tener quebrantos, o contagios;

arrogante, creyendo el patrón,

que es superior,

sigue pegando al tobillo

de su siervo,

el grillete ofensivo de amo obtuso

enfermo del virus avaricia,

que somete y destruye

los seres y las cosas.

​

Él amo es asomo fantasmal

falto de luz,

devorador de su linaje,

error de trazo

que no pudieron cambiar

los cosmocreadores.​

Quizá, tendremos que esperar

¿acaso otros diluvios?

o la infinita calamidad

del universo,

para que entienda el amo

que somos de su especie,

expuestos al miedo y trampas

que invento irrespetuoso

a su origen y a la diversidad

de seres conque vaga,

en esta partícula de polvo

que hace surgir de su entresijo,

toda molécula de vida

que la habita.

​